…Construir esta vida como una novela de ciencia ficción, igual a un personaje de relleno de esos que sólo se ven una vez, insignificante, como el hombre que sale de espalda, como algo, como una cosa…
A poco no sería interesante que nada existiera, que uno botara a la diversa realidad e iniciáramos cada día con un escenario distinto, delegar responsabilidades sin tener que hablar y que el sueño se extendiera hasta sólo sacudir las manos.
Los años se han hecho de incertidumbre, de pocas buenas decisiones y muchas circunstancias añejas, hoscas y a veces ajenas a lo que era la felicidad en la ficción de antes de nacer… el tiempo sí es como un cuadro de Dalí…absurdo e injurioso.
Odiar sin remordimientos, sin dolor en el alma, sin que nadie apunte al pensamiento, hacerlo de verdad a quien hiere y tortura, hacerlo sin vacilación… pero en mí ficción soy el personaje principal, cargado de emociones, de responsabilidades morales que me derrumban, que me cuestionan en silencio…que me apedrea antes de dormir y durmiendo.
La realidad es que cada día es la espera de saber qué nombre tendrá el capitulo de la mañana, en que línea me quedaré… porque tal vez los hálitos de un despertar siguiente ya sean otros…que los planes de la mujer protagonista sean un capricho de algún perturbado o peor aún de otra mujer con el personaje central.
Lo que pasa que como estoy un poco cansada de ser mujer… no dejo de pensar que ya no existo, y es una incertidumbre vivir así.
