Esto...

Me desperté sintiendo esto,
Al día siguiente se había complicado…
El ardor invadía… o invadió mi sistema emocional.

Después comprendí que con un antihistamínico podía sosegar,
Al paso del tiempo se acentúo
Las pastillas, esto, y lo demás se fue sin limites.

Los celajes cargados se vaciaron
Flotando las gotas aterrizaron sin control
Esa tarde lunar, llamas alrededor.

Al día siguiente supe que seguía…
En medio de un cansancio
Suelta con esto.

¿algunas vez te has sentido así?

Cómo iniciar,
diciendo qué, hablando de qué…
canciones, libros y recetas baratas de optimismo no sirven para este desencuentro en el que me sujeto. Una mañana suele ser ligera y llena de eternas pasiones; el día transcurre y las horas se derraman en el retorno más lejano de la carretera que es mi vida.

Se escucha todo en el silencio, dudo si esa mosca está zumbando, si es verdad lo que mis sentidos perciben, tanto es lo que no creo, que de repente meneo los brazos para saber si es una locura o en realidad la mosca susurra en mi oído. El sopor se apodera del movimiento de las cortinas, no sé cómo culminar mis angustias o que se detengan milésimas de segundos; sacudo mis piernas y es verdad aquí estoy.

Una noche cualquiera, de tercera de quinta puede ser la oscuridad en el cuerpo derramado y los pensamientos lejos de la memoria, una noche abollada por los libros y las teclas, por la presencia de las ganas culminada en ansiedad y ronquido, así es como se duerme, así como cayendo de un puente de marga, como soñando que no existo.

Qué voy a cancelar,
o qué haré para que los días se encuentren, las olas me devuelvan, qué hacer para que mis cabellos sean felices cuando el viento flote entre ellos, qué voy finiquitar con mis ojos extraviados, a dónde volveré si aún no sé si he partido, será que estoy viajando…

voy a niciar diciendo que soy una esponja seca flotando en el cerebro de mis latidos...

3 Ideas sueltas

La creatividad es una habilidad que se maneja en el mundo científico y artístico, la imaginación es un elemento fundamental en ambas partes, no hay conocimiento y arte que no este ligado a ambos elementos sin ellos, lo complejo de los análisis teóricos y modelos teóricos no tendrían razón de ser.

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En esta reflexión el conocimiento y arte literario puede ir en dos vertientes (desde mi punto de vistas) 1.- la literatura creativa y emotiva y 2.- la crítica y análisis literario. Es decir para mi la literatura creativa y emotiva está hecha por personas que recurren a los sucesos que lo rodean a las emociones personales y ajenas para plasmar de manera artística lo que ven y sienten en contextos históricos, culturales, sociales, políticos, naturales… y desde luego el uso adecuado de la forma ó técnica, pero ojo no siempre la técnica es sinónimo de creatividad y originalidad. Y en este delgado mundo artístico están los estudiosos de la literatura (en muchas de las ocasiones no son creadores) los criticos, ellos hacen de las obras literarias su objeto de estudio, problematizan y construyen corrientes teóricas literarias para comprender y explicar aquello que no son capaces de construir de tal forma que nos presentan en libros extensos la vida y obra de X autor, cuando muchas de las veces uno no quiere saber lo que dicen ellos sino lo que dijo X autor. Ante esto existen diversas opiniones acerca de los analistas o especialista en literatura, algunos creen que son sujetos que no tienen la capacidad de crear arte literario (en cualquiera de sus géneros) que son simples “profesionistas” frustrados y faltos de creatividad e imaginación, y que por ello recurren a la crítica, al invento de teorías… a falta de pan tortillas. Quizá esa opinión tenga una parte de verdad. ¿Usted lo qué cree?

En mi opinión basada en Charles Baudelaire, los criticos y/o los analistas de literatura deben ser personas con sensibilidad, deben crear, escribir, pintar, bailar, tener conocimientos de otras disciplinas en ciencias sociales y humanas, es decir, hacer y ser alguien con espíritu artístico no únicamente un erudito teórico, porque para criticar y analizar una obra artística no sólo se necesita conocimiento literario, sino al igual se requiere sensibilidad, conocimientos amplios en el mundo social y humano; lamentablemente muchos creen que para analizar o hacer objeto de estudio a la literatura lo primordial es saber de teorías literarias…y el uso correcto de la escritura, pero se les olvida fomentar la creatividad y poner a flor de piel la sensibilidad (y lo interdisciplinario ), si los críticos que forman en las universidades mexicanas fueran a la par escritores, poetas, bailarines, actores, cantantes, músicos, o amplianran sus conocimientos fuera de la literatura., la mentalidad y el reflejo de sus criticas estarían a la par de una obra literaria, es decir, llenas de análisis estéticos, análisis humanos y sociales, lamentablemente la formación de "profesional" de la literatura es cuadrada y con contradicciones...

Empero muchos críticos se esfuerzan en escribir de manera poética y con mucha técnica, pero la falta de creatividad es evidente, pues sus análisis son aburridos, fríos y caen en el uso de palabras raras y poco entendibles, pero bueno a eso se le llama buena técnica y un profesional listo en el uso de teorías. Sé que no todos los críticos son como esté que yo apunto aquí, que existen aquellos que su mundo de posibilidades rompe el molde cuadrado y que su imaginación y creatividad le ayudan a encontrar diversas realidades de una obra artística y no se reduce a la teoría y la forma, a ellos gracias por su pluma y sensibilidad.
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La literatura en todos sus géneros es de quien la escribe no de quien la critica, la poesía es de quién la sueña, la imagina y siente, no de aquel que analiza las formas y los dramas del escritor, la narrativa es de quién la cuenta con el más bello lujo de detalles – con técnica o sin ella-. La literatura es de quien la lee y es capaz de sentirse único y contar lo que ha vivido con las letras y experiencias artísticas de X autor. (aunque esto ya este dicho, me gusta recordar que la literatura no es un molde teórico, es un mundo lleno de metáforas que nos invitan a soñar, a volar... ¿tú lo crees a sí?)
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Romelia

Romelia
I
¡Que dolor! Romelia, es tan insostenible, tan lleno de las formas de la casa, como tu vientre que se hizo llano y tus lagrimas desiertos noctámbulos en la eternidad; por cierto los objetos de nuestra habitación se avizoran intactos, la cama sigue echada, esperando…, las sábanas escabrosas con olor a creolina, los pisos limpios por la gracia del cloro, ah la parafina no se logró desprender de la sala de estar; ahora las paredes se cargan de los hijos y los gritos de los nietos.

Aquel día traía la camisa de cuadros rojos, iba directo a cambiar mi vida, a encontrarme con una de las mujeres quedadas y aún casaderas del pueblo, pero tenías que regresar justo para aventarme a la cara tus ojos punzantes, tu aliento perfecto para no olerse más. Te extrañé, y quizá en aquellos días en que tus manos se transformaban en hiena mi corazón bombeo leche perdida; en los últimos días de nuestras noches ya no supe si era amor o lástima o tal vez miedo a la soledad a la que me expusiste… desde aquella tarde de agosto, que traías las piernas repletas de abandono y tus manos cargadas de vacío.

Romelia, me afeité, acomodé mis cabellos cubriendo el horizonte que es ahora mi cabeza, y en la hondura de mis ojos verdes comprendí que nada me ataba a tus pasos, te has muerto, estás enterrada hace poco más de un mes, y tal vez lo nuestro le echamos tierra antes de tu sepulcro; ahora que veo mis ganas después de 50 años entiendo que esta semana es perfecta para volver a los recuerdos y echarlos en una bolsa de precipicio, aspirarlos y que se los lleven de ofrenda a esa lapida magenta en la que habitas; le he dicho a los hijos que rematen tus ropas, tus flores, tus cuadros, tus bolsas, medias y los manteles de cocina que tanto me disgustan, o que se peleen por esas cosas de menor importancia, porque los centavos que amasaste los voy a convertir en rondas y noches de motel.

De regreso a las nostalgias, al encuentro con mis carnes, las revivo, aunque ya es imposible estirarlas pero en esté todavía me sirven más que ayer. La semana pasada terminé una lista de mujeres de Charco Güero -que inicié el día que sucumbiste- y es bastante larga, algunas de ellas las he visto por el kiosco paseándose después de misa, pero nada me satisface y cómo no sé cual elegir, iré a visitar una por una, porque en estos primeros años de libertad no quiero que se transformen en otro medio siglo de sólo imaginar que tengo un amor.

Romelia que haces aquí, deja la vida que ya nada te pertenece, permite que mis dedos asiente la loción en mis sienes, deja de observarme, voy al Rancho de las Amapolas con Susanita Rivero la tercera en la lista, rumbo a su casa le comparé un girasol y tunas, voy a pedirle matrimonio para meterme en su cama, Romelia vete que aún no es mi hora…

tiene continuación...